The Project Gutenberg EBook of Vom This, der doch etwas wird, by Johanna Spyri

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Title: Vom This, der doch etwas wird

Author: Johanna Spyri

Release Date: February, 2006  [EBook #9859]
[This file was first posted on October 25, 2003]

Edition: 10

Language: German

Character set encoding: US-ASCII

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK, VOM THIS, DER DOCH ETWAS WIRD ***




E-text prepared by Delphine Lettau 







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Vom This, der doch etwas wird

Erzaehlung

Johanna Spyri







1. Kapitel

Alle gegen einen


Wenn man den Seelisberg von der Rueckseite her besteigt, kommt man auf
eine frische, gruene Wiese.  Man bekommt fast Lust, sich dort unter die
friedlich weidenden Tiere zu mischen und auch einmal ein wenig von dem
schoenen, weichen Gras zu kosten.  Die sauberen, wohlgenaehrten Kuehe
ziehen lieblich laeutend immer hin und her.  Denn jede traegt am Hals
ihre Glocke, damit man immer hoert, wo sie ist.  So kann sich keine Kuh
unbemerkt dorthin verlaufen, wo die von Straeuchern bedeckte Felswand
liegt, ueber die sie hinunterstuerzen koennte.  Es ist ausserdem ein
ganzes Rudel Buben dort, die schon acht geben koennen.  Aber die
Glocken sind doch notwendig und toenen so freundlich hin und her, dass
keiner sie entbehren moechte.  Am Bergabhang stehen hie und da
vereinzelt die kleinen, hoelzernen Haeuser, und nicht selten rauscht
daneben ein schaeumender Bach ins Tal hinab.  'Am Berghang' heisst es
hier oben und mit Recht, denn nicht eines der Haeuschen steht auf
ebenem Boden.  Es ist, als waeren sie irgendwie an den Berg hingeworfen
worden und da haengengeblieben.  Man begreift gar nicht, wie sie da
oben an den Hang hingebaut werden konnten.  Vom Weg unten sehen sie
alle gleich nett und freundlich aus mit den offenen Galerien und der
kleinen, hoelzernen Treppe am Haus.  Steigt man aber hinauf und kommt
in ihre Naehe, so sieht man, dass ein grosser Unterschied zwischen ihnen
ist.  Gleich die zwei ersten am Hang sehen in der Naehe ganz
verschieden aus.  Sie stehen nicht weit voneinander, und zwischen
ihnen stuerzt der groesste Bergbach der Gegend, der schaeumende
Schwemmebach, hinunter.

Am ersten Haeuschen blieben auch an den schoensten Sommertagen alle die
kleinen Fenster immer fest geschlossen, und die einzige Luft, die
hineindrang, kam durch die Loecher der zerbrochenen Scheiben.  Das war
aber nicht viel, denn die Loecher waren wieder mit Papier verklebt,
damit man im Winter drinnen nicht frieren musste.  An dem hoelzernen
Treppchen waren die Stufen alle halb abgebrochen.  Und die Galerie war
so zerfallen, dass es ein Wunder war, dass alle die kleinen Kinder, die
da herumrutschten und stolperten, nicht Arme und Beine brachen.  Sie
hatten jedoch alle gesunde Glieder, aber recht unsaubere.  Die Kinder
waren alle mit Schmutz ueberdeckt, und ihre Haare hatten noch nie einen
Kamm gesehen.  Vier dieser kleinen Schlingel krochen den Tag ueber da
herum, und am Abend kamen vier groessere Kinder dazu.  Drei kraeftige
Buben und ein Maedchen, die auch nicht besonders sauber und ordentlich
aussahen, aber doch ein wenig besser als die Kleinen.  Denn sie
konnten sich doch schon selbst waschen.

Das Haeuschen ueber dem Bach drueben hatte einen ganz anderen Charakter.
Da sah es schon unten vor der kleinen Treppe so sauber und aufgeraeumt
aus, als sei der Erdboden ein ganz anderer als dort drueben.  Die
Stufen sahen immer so aus, als waeren sie eben gescheuert worden.  Und
oben auf der Galerie standen drei schoene Nelkenstoecke und dufteten den
ganzen Sommer lang ins Fenster hinein.  Eines von den kleinen, hellen
Fenstern stand offen und liess die schoene, sonnige Bergluft herein.
Dort konnte man meistens eine noch kraeftig aussehende Frau sitzen
sehen, mit schoenem, weissem Haar, das sie sehr ordentlich unter das
schwarze Haeubchen zurueckgestrichen hatte.  Sie flickte gewoehnlich an
einem Maennerhemd aus grobem, festem Stoff, das aber immer sauber
gewaschen war.  Die Frau selbst sah auch in ihrem einfachen Gewand so
adrett und reinlich aus, als waere noch nie etwas Unsauberes an sie
herangekommen.  Es war Frau Vizenze, die Mutter des jungen Sennen, des
froehlichen Franz Anton mit den kraeftigen Armen.  Der machte den Sommer
ueber in der oberen Sennhuette seine Kaese, und erst im Spaetherbst zog er
wieder zur Mutter herunter, um den Winter bei ihr zu verbringen.  Denn
dann butterte er in der unteren Sennhuette, die ganz nahe lag.  Da ueber
den reissenden Schwemmebach kein Steg fuehrte, waren die zwei Haeuschen
ganz getrennt.  Und Frau Vizenze kannte Leute, die viel weiter weg
wohnten, besser, als diese Nachbarn ueber dem Bach, zu denen sie nur
etwa einmal am Tag stumm hinueberschaute.  Gewoehnlich schuettelte sie
dann in bedenklicher Weise den Kopf, wenn sie die schwarzen Gesichter
und schmutzigen Fetzen drueben an den Kindern sah.  Sie schaute aber
nicht oft hinueber, denn der Anblick gefiel ihr nicht.  Lieber
betrachtete sie, wenn das Feierabendstuendchen kam, ihre roten Nelken
auf der Galerie oder sie schaute ueber den gruenen, sonnigen Abhang
hinunter, der vor ihrem Haeuschen zum Tal hinabstieg.

Die verwilderten Kinder ueber dem Bach gehoerten dem Haelmli-Sepp, wie er
genannt wurde, der seine Arbeit ausser Haus beim Holzfaellen oder
Heumachen suchte.  Ausserdem trug er auch Lasten den Berg hinauf.  So
war er meistens unten im Tal oder auf den Wegen in der Umgebung.  Die
Frau hatte genug daheim zu tun.  Aber sie schien anzunehmen, so viele
kleine Kinder koenne man nicht in Ordnung halten, und spaeter wuerde es
dann von selbst besser.  So liess sie alles gehn, wie es ging.  Und in
der schoenen, reinen Luft blieben sie auch alle gesund und munter und
liessen sich's, auf dem Grasboden herumrutschend und krabbelnd, wohl
sein.  Zur Sommerzeit waren die vier Groesseren den ganzen Tag draussen,
um die Kuehe zu hueten.  Denn da geht es nicht zu wie auf den Hochalmen,
wo die ganze Herde zusammen weidet und nur von einem oder zwei Hirten
bewacht wird.  Die Leute vom Berghang schickten ihre Kuehe auf das
umliegende Weideland hinaus und mussten sie hueten lassen.  Das ist
immer eine lustige Zeit fuer die Buben und Maedchen, die sich dort zu
jeder Tageszeit zusammenfinden und allerlei froehliche Sachen
miteinander unternehmen.  Manchmal waren die Kinder auch weiter unten
im Tal bei der Kartoffelernte, oder sie verrichteten andere leichtere
Arbeiten auf den Feldern.  So verdienten sie dann den ganzen Sommer
ueber ihren Unterhalt und brachten noch manches Geldstueck nach Hause,
das die Mutter gut brauchen konnte.  Sie hatte ja immer noch die vier
Kleinen zu ernaehren und fuer alle acht die Kleider zu beschaffen.  Wenn
diese auch noch so einfach waren, ein Hemdlein musste doch jedes haben
und die vier Grossen noch ein Stueck dazu.  Eine Kuh hatte der
Haelmli-Sepp auch nicht, wie fast alle Bauern um ihn herum eine besassen,
wenn sie auch noch so wenig Land dazu hatten.

Haelmli-Sepp hiess der Mann deshalb, weil die Halme auf seinem Besitztum
nicht dick genug waren, um eine Kuh zu erhalten.  Er hatte nur eine
Geiss und ein Stueck Kartoffelland, damit musste die Frau mit den vier
Kleinen den Sommer ueber auskommen und auch hier und da noch eines der
Groesseren speisen, wenn es draussen keine Arbeit fand.  Der Vater kam im
Winter wohl dann und wann heim, aber er brachte wenig mit, denn sein
Haeuschen und Acker waren so verschuldet, dass er das ganze Jahr ueber
etwas abzuzahlen hatte.  Sobald er nur wieder ein wenig Lohn behalten
konnte, kam einer, dem er etwas schuldig war und nahm ihm weg, soviel
er fand.

So musste die Frau mit den Kindern oft hungern.  Sie selbst konnte
keine Ordnung im Haus halten, und die Arbeit ging ihr nie so recht von
der Hand.  Sie konnte auch manchmal eine ganze Zeitlang auf der
verfallenen, kleinen Galerie stehenbleiben.  Anstatt zu arbeiten,
schaute sie ueber den Bach zu dem schmucken Haeuschen der Sennerin
hinueber, dessen Scheiben in der Sonne glaenzten.  Dann sagte sie
aergerlich vor sich hin: "Ja, die dort kann schon putzen und alles
sauberhalten, die hat sonst nichts zu tun, aber unsereiner." Dann ging
sie wieder aergerlich in die dumpfe, trostlose Stube zurueck, und an dem,
der ihr zuerst in den Weg kam, liess sie den Aerger aus.

Das traf nun meistens einen Buben von zehn oder elf Jahren, der nicht
ihr eigener war, aber schon seit seiner Geburt im Haeuschen vom
Haelmli-Sepp wohnte.  Dieser kleine Bursche, von jedermann nur 'der
dumme This' genannt, sah so mager und duerftig aus, dass man ihn kaum
fuer achtjaehrig gehalten haette.  Er schaute auch so scheu und
verschuechtert drein, dass niemand wusste, wie der This eigentlich aussah,
denn er blickte immer furchtsam auf den Boden, wenn man zu ihm sprach.
This hatte nie eine Mutter gekannt.  Sie war gestorben, als er kaum
zwei Jahre alt war.  Sein Vater war nicht viel spaeter ueber die Felsen
in die Tiefe gestuerzt, als er vom Heuholen in den Bergen herunterkam
und den Weg abkuerzen wollte.  Seit dem Sturz war er lahm und konnte
nichts mehr tun, als kleine Matten zusammenflechten, die er in dem
grossen Gasthof oben auf dem Seelisberg verkaufte.  Der kleine This
hatte seinen Vater nie anders gesehen, als auf einem Schemel sitzend,
eine Strohmatte auf den Knien.  Alle Leute hatten ihn den lahmen
Matthis genannt.

Schon seit sechs Jahren war er tot, und da er im Haeuschen vom
Haelmli-Sepp eine kleine Kammer als Schlafstaette mit seinem Bueblein
gemietet hatte, blieb dieser nach des Vaters Tod gleich an demselben
Ort.  Das wenige Geld, das fuer den kleinen This von der Gemeinde
bezahlt wurde, war der Frau des Haelmli-Sepp sehr erwuenscht.  Und in
die Kammer konnte sie nun noch zwei von ihren Buben stecken, fuer die
schon lange fast kein Platz zum Schlafen mehr da war.  Der kleine This
war schon von Natur aus ein schuechternes und stilles Bueblein gewesen.
Seinem Vater, der erst seine Frau verloren, dann das grosse Unglueck
gehabt hatte, war aller Lebensmut vergangen.  Und hatte er vor seinem
Unglueck wenig geredet, so sagte er nun fast gar nichts mehr.

So sass der kleine This ganze Tage lang neben seinem Vater, ohne ein
Wort zu hoeren, und so lernte er auch lange keines sagen.  Als er dann
seinen Vater verloren hatte und nun ganz zu der Familie des
Haelmli-Sepp gehoerte, da redete er fast gar nicht mehr, denn er wurde
von jedem angefahren und hin und her gestossen, weil er sich nie wehrte.
Zu all den Pueffen, die er von den Kindern auszustehen hatte, kamen
dann noch die boesen Worte der Frau, wenn sie den Aerger ueber das
saubere Haeuschen der Sennerin drueben hatte.  Der This wehrte sich aber
nie, denn er hatte das Gefuehl, die ganze Welt sei gegen ihn, und so
nutze doch alles nichts.  Nach und nach wurde der Bub so scheu und
verschuechtert, dass man glaubte, als merke er kaum, was um ihn her
vorging.  Und meistens gab er auch gar keine Antwort, wenn man ihn
anrief.  Er sah ueberhaupt immer so aus, als suche er nach einem Loch,
wo er in die Erde hineinkriechen koennte, dass ihn keiner mehr faende.

So war es gekommen, dass die vier Grossen vom Haelmli-Sepp, der Jopp, der
Hans, der Ulli und Lisi das schon manchmal zu ihm gesagt hatten: "Du
bist doch ein dummer This", und dass es die vier Kleinen auch
nachsagten, sobald sie nur reden konnten.  Da sich der This niemals
dagegen wehrte, so hatten nach und nach alle Leute angenommen, es
werde wohl so sein, und er wurde weit und breit nur noch 'der dumme
This' genannt.  Es war auch so, als ob der This nicht arbeiten koennte,
wie die andern es taten.  Sollte er helfen, die Kuehe zu hueten, und war
er mit all den anderen Buben zusammen, so suchte er gleich eine Hecke
oder einen Busch auf, um sich dahinter zu verstecken.  Da sass er
meistens zitternd vor Furcht, denn er hoerte wohl, wie die anderen
Buben ihn mit grossem Geschrei suchten, dass er bei den Spielen
mitmachte, die sie spielen wollten.

Diese Spiele endeten aber immer mit vielem Pruegeln, und das traf
regelmaessig den This am staerksten, da er sich nicht wehrte und auch
nicht wehren konnte gegen die viel Staerkeren.  So verkroch er sich,
sobald er konnte, und inzwischen liefen seine Kuehe, wohin sie wollten
und frassen auf der Weide der Nachbarn.  Das gab dann grossen Aerger, und
jeder fand, der This sei zu dumm, um nur die Kuehe zu hueten, und keiner
stellte ihn mehr an.  Ebenso ging es bei den Arbeiten auf dem Feld,
wenn die Buben zum Jaeten auf die Kartoffelfelder gehen sollten.  Da
warfen sie sich mit Vorliebe die Knollen der Kartoffelblueten an den
Kopf, schon damit die Zeit etwas schneller vergehe.  Und jeder gab dem
anderen reichlich zurueck, was er empfangen hatte.  Der This gab aber
nichts zurueck, sondern scheu und furchtsam schaute er nach allen
Seiten, von woher er getroffen werde.  Das war gerade, was die anderen
gern wollten.  Und so flogen ihm unter vielem Lachen von allen Seiten
die Knollen an den Ruecken und an den Kopf.

Waehrend aber die anderen Zeit hatten, dazwischen zu arbeiten,
versuchte der This nur immer auszuweichen und sich hinter den
Kartoffelstauden zu verstecken.  So war es auch mit dieser Arbeit
nichts, und jung und alt waren sich einig, der This sei zu aller
Arbeit zu dumm und aus dem This koenne nie etwas werden.  Weil er nun
gar nichts verdienen und ja auch nie etwas werden konnte, so wurde er
auch von der Frau des Haelmli-Sepp demgemaess behandelt.  Wenn schon die
eigenen vier kleinen Kinder kaum genug zu essen hatten, so geschah es
meistens, dass fuer den This gar nichts mehr uebrigblieb und es dann hiess:
"Du wirst wohl etwas finden, du bist gross genug." Wie der This
eigentlich ernaehrt wurde, wusste niemand, auch die Frau des Haelmli-Sepp
nicht, aber irgendwie lebte er doch immer.

Dem schmalen, mageren Buben gab schon hier und da eine gute Frau einen
Brocken Brot oder eine Kartoffel, wenn er still an ihrer Tuer
vorbeiging.  Betteln ging der This aber nicht.  Satt hatte er sich in
seinem Leben noch nie gegessen.  Aber das war ihm nicht so schrecklich
wie die Verfolgungen und das Auslachen der Buben, vor denen er immer
scheuer wurde und sich immer mehr versteckte.



2. Kapitel

Bei der Schwemmebachsennhuette


An einem lieblichen Sommerabend, als in der blauen, sonnigen Luft alle
Muecken tanzten, trafen sich am Bergabhang alle Hueterbuben und--maedchen.
Sie mussten heute etwas Besonderes zu verhandeln haben.  Der Jopp,
von allen der Groesste, war der Leiter der Versammlung.  Und als alle
nun auf einem Haufen beisammen waren, zeigte er an, dass man jetzt zur
Schwemmebachsennhuette hinaufgehe, denn heute sei der Kaesfischtag.  Nun
muesse aber vor allem ausgemacht werden, wer dableiben und die Kuehe
hueten solle, waehrend die anderen sich zu dem Festmahl begeben wuerden.
Das war nun eine schwierige Frage, denn nicht ein einziger hatte Lust,
sich fuer die anderen aufzuopfern und dazubleiben.  Da kam der schlaue
Uli auf den Gedanken, man koennte einmal den dummen This zwingen, auf
die Kuehe acht zu geben.  Und damit er's nicht vergesse, koennte man ihn
im voraus ein wenig durchpruegeln.  Der Vorschlag fand Anklang, und
schon wollten mehrere von den Anfuehrern der Schar den This holen, als
das Lisi mit lauter Stimme dazwischenrief: "Das ist gar nichts
Gescheites, was der Uli erfunden hat.  So bekommen wir nur alle den
Lohn dafuer, wenn wir wieder zurueckkommen und die Kuehe sich verlaufen
haben.  Ihr werdet doch nicht glauben, dass der This, wenn er zu dumm
ist, zwei Kuehe zu hueten, auf einmal zwanzig hueten kann.  Man muss losen,
und drei muessen bei den Kuehen bleiben, sonst ist's nichts." Lisis
Erklaerung machte Eindruck, der neue Rat wurde angenommen.  Drei aus
der Schar wurden durch das Los zum Dableiben verurteilt, ausgerechnet
der Uli war unter diesen drei.  Murrend und knurrend kehrte er der
siegreichen Schar den Ruecken und setzte sich auf den Boden neben seine
beiden Leidensgenossen.  Mit lautem Schreien und Jauchzen stuerzte nun
die ganze Kinderschar den Berg hinauf, dem unvergleichlichen Genuss
entgegen.

Der Kaesfischtag wurde immer von Franz Anton den Buben angezeigt, die
es nie unterliessen, ihn daran zu erinnern, wenn er es etwa vergessen
sollte.  Denn das war ein Hauptfest fuer sie.  Das war der Tag, an dem
der Franz Anton seine frischen Kaese rundum beschnitt, nachdem diese
als weiche Masse in die runde, hoelzerne Form gepresst worden waren.
Was nun zwischen dem pressenden Gewicht und der festen Form sich von
der Masse herausdraengte, wurde abgeschnitten und war anzusehen wie
eine lange, schneeweisse Wurst.  Die wurde dann in viele Stuecke
gebrochen und von dem freundlichen Sennen unter die Kinder verteilt.
Das waren dann die sogenannten Kaesfische.  Dieses Fest wiederholte
sich den Sommer ueber alle vierzehn Tage und wurde jedesmal mit lautem
Freudengeschrei begruesst.

This hatte sich hinter dem grossen Distelbusch am Boden versteckt
gehalten, waehrend die Verhandlung vor sich ging.  Er gab keinen Ton
von sich und blieb unbeweglich in derselben Stellung, bis er hoerte,
dass die grosse Schar davonlief.  Jetzt guckte er vorsichtig ein wenig
hervor.  Die drei grollenden Zurueckgebliebenen sassen am Boden und
kehrten ihm den Ruecken zu.  Die anderen waren schon ein gutes Stueck
die Alm hinaufgekommen, ihr Rufen und Jubeln schallte lustig von der
Hoehe hernieder.  Den This erfasste ein unwiderstehliches Verlangen,
auch an der Kaesfischfahrt teilzunehmen.  Ganz behende schluepfte er
hinter dem Busch hervor, und leise und leicht wie ein Wiesel glitt er
hinter den drei Unzufriedenen vorbei und den Berg hinauf.  Nach dem
letzten steilen Hang kam eine kleine, glaenzend gruene Hochebene, da
stand die Sennhuette.  Und wenige Schritte davon entfernt rauschte der
klare Schwemmebach nieder.  Dort in der Tuer seiner Huette stand der
Franz Anton mit seinem runden, freundlichen Gesicht.  Er lachte ueber
die vielen Spruenge, die jetzt die Buben und Maedchen in ihrem Eifer, zu
dem ersehnten Genuss zu gelangen, auf allen Seiten machten.  Jetzt
waren sie alle bei der Huette und eines draengte das andere vorwaerts, um
noch naeher dabei zu sein, wenn die Teilung beginnen wuerde.

"Nur zahm, nur zahm", lachte jetzt der Franz Anton.  "Wenn ihr alle in
die Huette hineindraengt, so habe ich keinen Platz mehr zum
Kaeseschneiden und ihr habt den Schaden." Jetzt nahm er sein festes
Messer zur Hand und trat an den grossen, runden Kaese heran, den er
schon vorher auf dem Tischchen zurecht gelegt hatte.  Das Schneiden
ging rasch vor sich.  Dann kam er mit der langen, dicken, schneeweissen
Schnur heran.  Nun teilte er sie und reichte hier ein Stueck und da ein
Stueck, oft ueber die Koepfe der Grossen weg den Kleinen, die nicht zu ihm
vordringen konnten.  Denn der Franz Anton war gerecht in seiner
Teilung.

This hatte ganz hinten gestanden, und wenn er ein wenig vordringen
wollte, so bekam er da einen Stoss und dort einen und flog so von einer
Seite zur anderen.  Der Franz Anton sah ihn auch gar nicht, weil immer
wieder ein Groesserer und Dickerer sich vor ihn draengte.  Zuletzt bekam
er einen so ungeheuren Stoss von dem breiten, nach allen Seiten
schlagenden Jopp, dass er sich fast ueberschlagen haette.  Die Teilung
war auch schon fast zu Ende, und der This sah wohl, dass er zu keinem
Stueckchen Kaesfisch gelangen konnte, so wollte er doch auch keine
Schlaege mehr.  Er ging ein paar Schritte weiter hinunter, wo die
jungen Tannen standen und setzte sich auf den Boden zwischen den
Baeumchen.  Auf der hoechsten Krone des einen sass ein lustiger, kleiner
Vogel und pfiff so froehlich in die helle, sonnige Luft hinauf, als
gaebe es gar nichts anderes auf der Welt als blauen Himmel und
Sonnenschein.  Das machte dem This das Herz so froh, dass er fast das
Leid vergass, das ihm eben geschehen war.

Von Zeit zu Zeit musste er nach der Sennhuette hinueberschauen, denn das
Laermen und Jauchzen, wenn immer einer dem anderen sein Stueck Kaesfisch
wieder abgejagt hatte, nahm kein Ende.  Dann sah er immer noch, wie
jedes Kind mit einem groesseren oder kleineren Brocken der schoenen,
weissen Masse dastand und mit Wonne hineinbiss.  Er seufzte dann ein
wenig und sagte leise: "Wenn ich nur auch einmal ein einziges
Stuecklein bekaeme!" Der This hatte niemals von den herrlichen, weissen
Kaesfischen gekostet, denn noch nie hatte er es gewagt, so weit wie
heute in die Schar der Gluecklichen einzudringen.  Jetzt hatte er
gesehen, dass es ihm doch nichts half, wenn er auch allen Mut
zusammenraffte.  Und so kam er zu dem traurigen Schlussgedanken, dass er
sein Leben lang nie einen Kaesfisch bekommen werde.  Darueber wurde er
so traurig, dass er nicht einmal den Vogel mehr hoerte und ganz
zusammengeduckt unter den Tannenbaeumen sass.

Jetzt war das Gastmahl bei der Huette zu Ende und mit schrecklichem
Laerm stuerzten die Kinder daher, womoeglich immer einer ueber den anderen
hinausspringend, was an dem steilen Hang mehr als einen zu Fall
brachte.  Den halb versteckten This entdeckte im Vorbeirennen der
laermende Hans, und laut schrie er in das Gebuesch hinein: "Du Maulwurf,
komm heraus, du musst mitmachen!" This verstand, was er mitzumachen
hatte.  Er musste sich als Bock hinstellen, damit die anderen ueber ihn
springen konnten, wobei er dann meistens umgeworfen wurde.  Er waere
viel lieber in seinem stillen Versteck geblieben, aber er wusste wohl,
was er zu erwarten hatte, wenn er dem Befehl nicht folgte.  So kam er
gehorsam heran.  "Wie viele Kaesfische hast du bekommen?" schrie ihn
jetzt der Hans an.

"Keinen", gab This zurueck.  "Oho, seht einmal den an", schrie der Hans
noch lauter in die Schar hinein, "der laeuft schnell zu den Kaesfischen,
und dann laeuft er wieder fort und hat keinen gesehen." "Du dummer
This", rief es von allen Seiten, und zugleich sprangen ihm die grossen
Buben ueber den Kopf weg, so dass er genug zu tun hatte, nur immer
wieder auf die Fuesse zu kommen, wenn er umgeworfen worden war.
Manchmal rollte er auch mit einer ganzen Schar Gestuerzter die Abhaenge
hinunter, bis ein gluecklicher Zufall sie wieder alle auf die Fuesse
brachte.  Nach dieser stuermischen Niederfahrt unten angekommen, liefen
gleich alle auseinander, jeder seinen Kuehen nach.

Der This rannte auf eine andere Seite, weit von allen weg. Denn
jetzt erwartete er erst noch eine rechte Verfolgung von den
Zurueckgebliebenen, weit er mitgelaufen war.  Er lief jetzt zu dem
Sumpfloch hinunter und duckte sich da hinein, so konnte ihn von oben
und unten niemand sehen.  Das Sumpfloch war eine Vertiefung im
Berghang, wo im Fruehling und Herbst sich das Wasser oft sammelte und
den Boden sumpfig machte.  Jetzt aber war das Loch ganz trocken und
ein angenehmer Aufenthalt.  Denn es reiften da schoene, dunkelrote
Erdbeeren in der Sonne, die so schoen warm in die Vertiefung schien.
Aber dem This war es ueberall angst und bang, wenn er noch in der Naehe
der Haeuser und der Hueterbuben war.  Denn diese konnten ihn ja jeden
Augenblick wieder entdecken und ihm wieder einen Streich spielen.  Der
This zuckte scheu und aengstlich bei jedem Ton zusammen, weil er immer
dachte: Jetzt kommt wieder einer und tut mir etwas.  Da dachte er noch
einmal an das stille Plaetzchen unter den kleinen Tannenbaeumchen dort
oben und an das pfeifende Voegelein, so dass es ihn mit Gewalt vom Boden
zog.  Er musste noch einmal dorthin.

Mit allen Kraeften lief er wieder den Berg hinauf und hielt nicht
einmal an, bis er oben war und sich nun wieder unter die
Tannenbaeumchen setzen konnte.  Nur nach vorn ins Tal hinab war sein
Tannenversteck ein wenig offen.  Da sass nun der This in voelliger
Sicherheit.  Ringsum war eine grosse Stille, kein Ton drang von unten
her bis hier auf die einsame Hoehe, nur das Voegelein sass noch auf
seinem Tannenast und pfiff sein froehliches Lied.  Die Sonne wollte
untergehen.  Die hohen Schneeberge drueben fingen zu flimmern und zu
gluehen an, und ueber die ganze gruene Alm hin lag das golden schimmernde
Abendlicht.  Der This schaute mit stillem Staunen um sich.  Ein nie
gekanntes Wohlsein kam ueber ihn.  Hier konnte ja auch alle Angst und
Scheu von ihm weichen, er hatte nichts mehr zu fuerchten, denn weit und
breit war kein Mensch mehr zu sehen und zu hoeren.

So sass der This eine lange Zeit, und am liebsten waere er gar nicht
mehr fortgegangen, denn so wohl war es ihm noch nie in seinem Leben
gewesen.  Aber da hoerte er schwere Tritte hinter sich von der Huette
her.  Es war der Senn.  Er kam mit einem Kesselchen daher, gewiss
wollte er zum Bach hinueber, um Wasser zu holen.  This verhielt sich
maeuschenstill.  Denn er war so daran gewoehnt, dass er von jedermann
angefahren oder ausgelacht wurde, dass er dachte, der Senn werde es
gleich auch tun und ihn dann fortjagen.  Er duckte sich tief unter die
Baeumchen.  Diese knisterten aber von seiner Bewegung, Franz Anton
wurde aufmerksam, trat naeher und guckte in den Tannenbusch hinein.

"Was machst du denn da drinnen?" fragte der Senn mit lustigem Gesicht.

"Nichts", erwiderte This halblaut und vor Angst zitternd.

"Komm nur heraus.  Du brauchst dich nicht zu fuerchten, wenn du nichts
Boeses getan hast.  Vor wem verbirgst du dich denn?  Hast du dich etwa
mit deinen Kaesfischen da hineingefluechtet, dass du sie in Ruhe
verzehren kannst?"

"Nein, ich habe keine Kaesfische gehabt", sagte This aengstlich.

"Nicht?  Und warum denn nicht?" fragte der Senn in einer Weise, wie
sonst nie ein Mensch mit dem This redete.  Nun erwachte in seinem
Herzen etwas, das er bisher nicht gekannt hatte--das Zutrauen zu einem
Menschen.

"Sie haben mich auf die Seite gestossen", erwiderte er nun und stand
hinter den buschigen Zweigen auf.

"So, jetzt kann man dich doch sehen", fuhr der Senn freundlich fort,
"komm noch ein wenig naeher.  Und warum wehrst du dich denn nicht, wenn
sie dich wegstossen?  Es stoesst ja immer einer den anderen, aber zuletzt
kommt doch jeder an die Reihe, warum nur du nicht?"

"Sie sind staerker", sagte der This so ueberzeugend, dass diese Erklaerung
wohl auch dem Franz Anton einleuchtete.  Erst jetzt konnte dieser den
Buben recht sehen.  This stand vor dem breiten, grossen Franz Anton wie
ein duennes Stoecklein vor einer hohen Tanne.  Der kraeftige Mann
betrachtete einen Augenblick das schmale Figuerchen, an dem tatsaechlich
fast nur Haut und Knochen zu sehen waren.  Aus dem mageren Gesicht
schauten die zwei Augen dann und wann noch ziemlich scheu zu ihm auf.

"Wem gehoerst du?" fragte er jetzt den Buben.

"Niemand", gab This zur Antwort.

"Pah, du wirst doch irgendwo daheim sein?  Wo wohnst du denn?"

"Beim Haelmli-Sepp."

Jetzt ging dem Franz Anton ein Licht auf.  "Ach so, bist du der!"
sagte er verstaendnisvoll, denn von dem dummen This, den man zu gar
nichts brauchen konnte, hatte er schon viel gehoert, ihn aber nicht
gekannt.

"Komm einmal mit mir", sagte er mitleidig.  "Wenn du beim Haelmli-Sepp
bist, so wirst du nicht umsonst selber aussehen wie ein Haelmlein.
Komm, Kaesfische sind nicht mehr da, aber etwas anderes."

Der This wusste gar nicht, wie ihm geschah.  Er ging hinter dem Franz
Anton gehorsam her, aber es war, als ginge er mit einem Freund, und
das war ihm noch nie geschehen.  Der Senn trat in die Huette, holte
hoch von einem Brett ein rundes Brot herunter und schnitt ein grosses
Stueck ab.  Dann ging er zu dem riesigen Butterfass, das goldig glaenzend
in der Ecke stand, und holte ein grosses Stueck Butter heraus.  Das
strich er ueber die Brotschnitte und reichte nun das feste Stueck mit
der dicken Butter darauf dem This hin.  In seinem ganzen Leben hatte
der This so etwas noch nie bekommen.  Er schaute darauf, als sei es
nicht moeglich, dass es ihm gehoere.

"Komm heraus.  Iss es vor der Huette, ich muss nun zum Wasser", sagte
Franz Anton, der mit lustigen Augen dem Ausdruck von Glueck und
Erstaunen auf dem Gesicht des Jungen gefolgt war.  Dieser gehorchte.
Vor der Huette setzte er sich auf den Boden.  Und waehrend der Senn zum
Schwemmebach hinueberging, biss er in sein Butterbrot hinein und biss
immer wieder und konnte nicht begreifen, dass es etwas so Gutes gaebe
und er es bekommen haette.

Inzwischen wehte frisch und wohlig der Abendwind um seinen Kopf und
wiegte unten die Tannenbaeumchen hin und her, und der kleine Vogel sass
immer noch auf dem hoechsten Zweig und sang hell und froehlich in den
goldenen Abendhimmel hinauf.  Dem This ging das ganze Herz in nie
gekanntem Wohlsein auf, und er meinte, er muesse laut mit dem Vogel zu
singen anfangen.

Der Senn war in der Zeit ein paarmal mit seinem Kesselchen hin und her
gegangen.  Drueben beim Schwemmebach war er immer eine Weile
stehengeblieben und hatte rundum geschaut.  Die Berge waren nicht mehr
rot vom Abendschein, aber jetzt stieg gross und golden der volle Mond
hinter dem weissen Zacken empor.  Nun kam der Senn wieder zur Huette
zurueck und stellte sich vor den This, der noch auf derselben Stelle
sass.

"So gefaellt's dir hier?" fragte er freundlich.  "Mit dem Abendessen
bist du fertig, wie ich sehe.  Du musst dich auf den Rueckweg machen.
Sieh, wie schoen dir der Mond heimleuchtet!"

Der This hatte gar nicht mehr ans Fortgehen gedacht.  Aber jetzt fiel
ihm ein, dass es wohl noetig sei.  Er stand auf, dankte noch einmal dem
Franz Anton und ging.  Aber er kam nicht weiter als bis zu den
Tannenbaeumchen, es hielt ihn mit Gewalt zurueck.  Er schaute noch
einmal zurueck, und da der Senn in die Huette getreten war und ihn nicht
mehr sehen konnte, huschte er schnell unter die dunklen Zweige.  Franz
Anton war der einzige Mensch, der ihn in seinem ganzen Leben mit Guete
und Liebe behandelt hatte.  Das hatte auf den This einen solchen
Eindruck gemacht, dass er nicht fort konnte.  Er musste noch ein wenig
in der Naehe dieses guten Menschen bleiben.  This lag ganz verborgen
unter den Baeumchen und spaehte zu der Huette hinauf, ob er den Senn
nicht noch einmal saehe.  Es dauerte einige Zeit, da ploetzlich trat
Franz Anton wirklich noch einmal aus seiner Huette heraus.

Er blieb vor der Tuer stehen und schaute mit gekreuzten Armen in die
stille Bergwelt hinaus, wo jetzt ueber alle hohen Schneegipfel hin das
milde Mondlicht leuchtete.  Auch auf das Gesicht des Sennen fiel jetzt
der helle Mondschein, und This konnte den Ausdruck der friedlichen
Heiterkeit sehen.  Dann faltete er seine Haende.  Er hielt wohl still
seine Abendandacht.  Dann auf einmal sagte er ganz laut: "Gute Nacht
geb euch Gott!" trat in die Huette zurueck und machte die Tuer zu.  Sein
Nachtgruss hatte wohl seinen alten Freunden, den hohen Bergen ringsum
und den Menschen gegolten, die er liebte.  Der This hatte in stiller
Ehrfurcht zu dem Franz Anton aufgeschaut.  Er fuehlte Liebe und
Bewunderung fuer den Senn, Gefuehle, die er bisher nicht gekannt hatte.

Als es nun ganz dunkel und still in der Huette wurde, stand der This
auf und lief, so schnell er konnte, den Berg hinunter.

Es war spaet und kein Lichtlein mehr zu sehen.  Aber das war ihm gleich,
die Tuer war ja nie geschlossen.  Er trat leise ins Haeuschen und
schlich zu seinem Lager, das er mit dem Uli zu teilen hatte.  Dieser
schlief steif und fest, nachdem er noch vorher ausgerufen hatte: "Es
ist bequem, dass der This auch jetzt zu dumm wird, sein Bett zu finden.
So hat man doch Platz!"

This legte sich leise nieder.  Und bis seine Augen zufielen, sah er
immer noch den Franz Anton vor sich, wie er im Mondschein mit
gefalteten Haenden vor seiner Huette stand.  Zum erstenmal in seinem
Leben schlief der This mit einem gluecklichen Herzen ein.



3. Kapitel

Ein hilfreicher Engel


Der Tag darauf war ein Sonntag.  Die Kinder, die an der Halde wohnten,
mussten nach Beckenried hinunter zur Kirche.  Trotz des langen Weges
gingen die Kinder jeden Sonntag zum Religionsunterricht, denn der Herr
Pfarrer hielt fest an der alten Ordnung.  So kam eben jetzt die ganze
Schar den Berghang herunter, und bald sassen sie alle mit anderen
Kindern so ruhig wie moeglich auf den langen Baenken, und der Herr
Pfarrer konnte beginnen.  Er sagte, er habe ihnen das letztemal von
einem zukuenftigen Leben gesprochen, und da sein Blick eben auf den
This fiel, fuhr er fort: "Ich will dich auch einmal wieder etwas
fragen, das wirst du wohl beantworten koennen, wenn man dir auch nicht
viel zutrauen kann.  Sag mir: Wo wird es denn einmal auch dem Aermsten
und Geringsten unter uns, wenn er ein frommes Leben gefuehrt hat, so
wohl werden, dass er kein Leid verspuert?"

"Bei der Schwemmebachsennhuette", antwortete der This ohne Zoegern.
Jetzt entstand ein solches Kichern, dass der This ganz scheu um sich
schaute.  Ringsum waren spoettische Blicke auf ihn gerichtet, und alle
Kinder wollten vor verhaltenem Lachen ersticken.  Der This beugte sich
so stark vornueber, als wollte er in den Boden hineinkriechen.  Von dem,
was der Herr Pfarrer das letztemal erklaerte, hatte er nichts gehoert,
weil er sich immer gegen heimliche Angriffe wehren musste.  Jetzt hatte
er auf die Frage ganz nach seiner eigenen Erfahrung geantwortet,

Der Herr Pfarrer schaute ihn fest an.  Als er aber sah, dass es dem
This gar nicht zum Lachen war, sondern dass er vor Scheu ganz
erschrocken und zusammengeduckt dasass, da schuettelte der Herr Pfarrer
nur ganz bedenklich den Kopf und sagte: "Es ist nichts mit ihm zu
machen."

Als aber die Religionsstunde zu Ende war, da stuerzte die ganze Schar
hinter dem This her, alle lachten ueberlaut und schrien durcheinander:
"This, sind dir auf einmal in der Kirche die Kaesfische in den Sinn
gekommen?"

"This, warum hast du nicht auch etwas von den Kaesfischen gesagt?" Der
This lief wie ein gejagtes Kaninchen davon, um nur endlich dem
Geschrei zu entfliehen, rannte keuchend den Berghang hinauf.  Oben
wurde er nun nicht mehr verfolgt.  Denn die anderen wollten den
schoenen Sonntagabend unten im Dorf geniessen.

Der This lief immer weiter hinauf.  Er hatte bei allem Leid jetzt
einen Trost im Herzen.  Er konnte zur Schwemmebachsennhuette
hinauffluechten und dort das freundliche Gesicht des Franz Anton sehen.
Ganz still konnte er dort an seinem verborgenen Plaetzchen sitzen und
vor Verfolgung sicher sein.  Nun sass er wieder unter den Tannen und
ueber ihm sang der Vogel sein Lied.  Die Schneeberge glitzerten in der
Sonne, und ueber den gruenen Haengen floss da und dort ein klares Baechlein
friedlich ins Tal hinab.  Dem This wurde es so wohl, dass er allen
Spott vergass und nur den einzigen Wunsch empfand, gar nicht mehr
weggehen zu muessen.

Von Zeit zu Zeit erblickte er auch den Franz Anton, nach dem er
bestaendig ausschaute.  Dann duckte er sich aber so tief wie moeglich
nieder.  Denn er hatte das Gefuehl, wenn der Franz Anton ihn wieder
hier sehe, so koennte er meinen, er sei gekommen, um wieder ein
Butterbrot zu bekommen.  Und er kam doch nur, weil er der erste und
einzige Mensch war, der freundlich und liebevoll zu ihm gewesen, und
in dessen Naehe es ihm so wohl und sicher zumute war, wie sonst
nirgends auf der Welt.  Der Senn entdeckte ihn auch heute nicht, und
This sass an seinem schoenen Plaetzchen, bis die Sterne am Himmel standen
und der Franz Anton wieder wie gestern vor seine Huette hinaustrat und
ausrief: "Gute Nacht geb euch Gott!" Dann erst lief der This wieder
davon, und spaet wie gestern kam er auf sein Lager, diesmal recht
hungrig, denn seit dem Morgen hatte er ja nichts mehr gegessen.  Aber
das war dem Buben heute ganz gleich, er hatte sich ja so wohl gefuehlt
dort oben.

So ging es eine ganze Woche.  Tag fuer Tag, sobald er einen Augenblick
fand, da niemand ihn sehen und vermissen konnte, lief der This die Alm
hinauf und setzte sich unter seine Tannenzweige.  Von da beobachtete
er die ganze Taetigkeit des Sennen von einer Minute zur anderen.  Und
nie verliess er seinen friedlichen Aufenthalt, bis der Franz Anton
gesagt hatte: "Gute Nacht geb euch Gott!" Es war ihm jetzt immer, als
sei der Nachtsegen auch fuer ihn gedacht.

Es waren ausnahmsweise heisse Tage.  An dem wolkenlosen Himmel stieg
jeden Morgen die Sonne wieder so hell empor, wie sie am Abend
niedergegangen war.  Das Futter war besonders kraeftig, und Franz Anton
bekam so schoene, fette Milch von den Alpenkuehen, dass er die
praechtigsten Kaese daraus herstellen konnte.  Das machte ihm Freude,
und schon fruehmorgens konnte man ihn voller Vergnuegen in seiner
Sennhuette pfeifen hoeren, so auch am Samstag dieser Woche.  Da hoerte
man ihn noch viel frueher als sonst, denn es war einer der Tage, an dem
der Senn seine drei oder vier fertigen Kaese an den See hinunterbrachte.
Dort wurden sie in eines der Schiffe verladen.  Bald hatte er sie
auf seinem Ruecken festgebunden und wanderte nun wohlgemut talabwaerts,
den dicken Bergstock in der Hand, die schwere Last auf dem Ruecken.  Es
war der heisseste Tag des ganzen Sommers.

Je weiter hinunter er gelangte, je mehr plagte ihn die uebermaessige
Hitze, und oft sagte er zu sich: "O wie will ich froh sein, heute
abend wieder zu meiner Huette hinauf in die kuehle Luft zu kommen, hier
unten ist's wie in einem Backofen." Jetzt war er unten angelangt,
gerade als das Schiff herankam, das die Kaese mitnehmen sollte.  Bald
war alles verladen, und Franz Anton stand einen Augenblick unschluessig
da, ob er gleich wieder den Berg hinaufsteigen, oder erst hier unten
etwas zu sich nehmen wollte.  Aber er fuehlte keinen Appetit, sein Kopf
war schwer und heiss, er wuenschte sich nur hinaufzukommen.  Da zog ihn
jemand am Arm.  Es war einer der Schiffsangestellten, der eben beim
Einladen geholfen hatte.  "Komm, Franz Anton, heute ist's heiss, wir
wollen ein Glas Wein im Schatten trinken", sagte er und zog den Senn
zu dem Wirtshaus.

Der Franz Anton war durstig und weigerte sich nicht, hier ein wenig im
Schatten zu sitzen.  Er trank sein Glas in einem Zug aus.  Dann aber
stand er bald auf und sagte, es werde ihm ganz unwohl hier unten in
der schweren, heissen Luft und er sei an kalte Milch und Wasser, nicht
an den Wein gewoehnt.  Damit verabschiedete er sich und ging mit grossen
Schritten auf den Berghang zu.  Aber so schwer war ihm das Steigen in
seinem Leben noch nie gefallen.  Die Mittagsonne brannte heiss auf
seinen Kopf, alle seine Pulse haemmerten, die Fuesse wurden ihm so schwer,
dass er sie nur mit Muehe heben konnte.  Je steiler die Alm wurde, je
groesser wurden seine Schritte.  Und er spornte sich selbst mit der
Aussicht an, dass nur noch eine Stunde, dann nur noch eine halbe, jetzt
nur noch eine Viertelstunde heisser Muehe vor ihm liege.  Dann wuerde er
oben sein und koenne sich zum Ausruhen auf das frische Heu werfen.

Jetzt war er am letzten steilen Aufstieg angekommen.  Die Sonne
brannte wie Feuer auf seinen Kopf.  Ploetzlich wurde es ihm voellig
schwarz vor den Augen, er schwankte, und schwer stuerzte er auf den
Boden nieder.  Er hatte das Bewusstsein verloren.

Als am Abend der Melker mit seiner Milch in die Stube trat, sah er,
dass der Franz Anton noch nicht zurueckgekehrt war.  Er stellte seine
Milch in eine Ecke und ging fort.  Er dachte nicht daran, nach dem
Senn auszuschauen.

Es war aber noch jemand da oben, der hatte schon lange auf den Franz
Anton gewartet, das war der This.  Schon seit ein paar Stunden hatte
er an seinem verborgenen Plaetzchen gesessen.  Er kannte jeden Schritt,
den der Senn tat.  Er wusste, wie eine Beschaeftigung auf die andere
folgte, so dass er sich nicht genug wundern konnte, wie lange heute der
Franz Anton seine Milch stehen liess.  Sonst goss er sie immer gleich in
die verschiedenen Gefaesse.  Die eine kam zum Buttern in die grossen,
runden Becken, wo sie stehenblieb, bis aller Rahm schoen dick obenauf
lag.  Die andere wurde in den Kaesekessel gegossen, das hatte der This
durch die offene Huettentuer alles genau beobachten koennen.  Der Senn
kam immer noch nicht.  Der Junge fuehlte, dass irgend etwas geschehen
sein musste.  Er kam jetzt leise aus seinem Versteck heraus und ging
zur Sennhuette.  Da war es still und leer unten im Huettenraum und oben
auf dem Heuboden.  Kein Feuer prasselte unter dem Kessel, kein Laut
war zu hoeren, alles wie ausgestorben.  Aengstlich lief der This
jetzt um die Huette herum, einmal hinunter, dann wieder herauf und dann
in einer anderen Richtung wieder hinab.  Jetzt auf einmal--dort unten
erblickte er den Franz Anton, der am Boden lag.  This sprang hinzu--da
lag sein Freund mit geschlossenen Augen und stoehnte und lechzte wie
ein Sterbender.  Er sah gluehend heiss aus, und seine Lippen waren ganz
vertrocknet.

Der This stand einen Augenblick still und starrte, bleich vor
Schrecken, auf seinen Wohltaeter.  Dann stuerzte er in schnellem Lauf
den Berg hinunter.  Franz Anton hatte viele Stunden lang bewusstlos am
Boden gelegen.  Ein schreckliches Fieber hatte ihn ergriffen.  Er litt
an einem verzehrenden Durst.  Von Zeit zu Zeit kam es ihm in seinem
brennenden Verlangen vor, er komme zum Wasser und wolle sich buecken
und trinken.  Und von der Anstrengung erwachte er fuer einen Augenblick,
denn es war nur ein Fiebertraum gewesen.

Er lag immer noch auf dem Boden und konnte sich nicht ruehren.
Vergebens lechzte er nach einem Tropfen Wasser.  Dann schwand ihm das
Bewusstsein wieder, und er traeumte, er liege unten im Sumpfloch, wo er
heute frueh im Voruebergehen noch die schoenen Erdbeeren gesehen hatte.
Da standen sie noch.  Oh, wie sehnte er sich danach!  Er wollte die
Hand ausstrecken, aber vergeblich, er konnte keine greifen.  Aber
jetzt hatte er ploetzlich eine im Mund.  Ein Engel kniete da und hatte
sie ihm gegeben--und noch eine und noch eine.  Oh, wie tat ihm der
Saft gut in dem ausgetrockneten Gaumen!  Der Franz Anton schluerfte und
schluckte, es war ein unsaegliches Labsal.  Er erwachte.  War das alles
Wirklichkeit?  Es war kein Traum.  Da kniete neben ihm der Engel und
steckte ihm wieder eine grosse saftige Erdbeere in den Mund.

"O du guter Engel, noch eine", sagte leise der Franz Anton.  Aber
nicht nur eine, fuenf, sechs steckte ihm der Engel in den Mund.  Auf
einmal flog ein stechender Schmerz ueber sein Gesicht.  Er legte die
Hand an die Stirn und konnte nur noch leise sagen: "Wasser", dann war
ihm das Bewusstsein wieder voellig entschwunden.  Er konnte nicht einmal
mehr die letzte Erdbeere geniessen.  Jetzt traeumte er ganz schreckliche
Dinge.  Sein Kopf wurde so gross wie sein allergroesstes Butterfass und
dann immer noch groesser und so furchtbar schwer, dass er mit Schrecken
dachte: "Den kannst du nie mehr allein tragen, man muss starke,
hoelzerne Stuetzen unterstellen, wie unter die Apfelbaeume, wenn sie
zuviel Aepfel tragen."  Und jetzt fuehlte er deutlich, dass der Kopf ganz
voll Schiesspulver war, das hatte einer von hinten angezuendet.  Nun
brannte es da drinnen wie loderndes Feuer, und gleich musste alles
zerspringen.  Aber dann kam ploetzlich ganz kalt und belebend der
Schwemmebach ueber seine Stirn, ueber das ganze Gesicht und in den Mund
hineingeflossen, und Franz Anton schluckte und schluckte und erwachte.

Es war wahr, eiskalt kam ein Guss nach dem anderen auf Stirn und
Gesicht.  Dann kam etwas an seinen Mund, und er schlurfte gierig den
kuehlenden Trank ein.  Ueber ihm standen die funkelnden Sterne, das
sah der Franz Anton deutlich.  Er wusste auch, dass er noch am Boden lag
draussen auf der freien Alm.  Aber das konnte doch nicht der
Schwemmebach sein, was so ueber ihn floss und ihn so ordentlich trinken
liess.  Er konnte nicht begreifen, was es war, aber es war so wohltuend,
so erloesend von dem schweren Traum und dem schrecklichen Feuer.
Voller Dank sagte er nur halblaut: "Ach, lieber Gott, wie danke ich
dir fuer deine Guete und die hilfreichen Engel!"

Das erquickende Wasserbad hoerte nicht auf, und zuletzt fuehlte der
Franz Anton eine kalte Masse auf seiner Stirn, so schuetzend und
wohltuend, dass er sagte: "Da kann kein Feuer mehr durch." Und beruhigt
schlief er jetzt ganz sanft ein und traeumte nicht mehr.



4. Kapitel

Was die Sennenmutter haben will


Die Sonne stieg strahlend hinter dem hohen Bergzacken empor, als Franz
Anton seine Augen aufschlug und verwundert um sich schaute.  Er
schauderte ein wenig zusammen, es froestelte ihn.  Er wollte sich
aufsetzen, aber sein Kopf war schwer und dumpf.  Er fuhr mit der Hand
an die Stirn, es war, als liege etwas darauf.  Und er irrte sich nicht.
Wohl sechsfach zusammengelegt lag nass und schwer das grosse Handtuch
aus der Sennhuette auf seinem Kopf.  Er legte es weg, und als nun der
frische Morgenwind ueber die Stirn blies, fuehlte er sich so wohlig und
erleichtert, dass er sich schnell aufsetzte und um sich schaute.  Da
sah er auf einmal in zwei grosse, ernsthafte Augen hinein, die
unverwandt auf ihn gerichtet waren.

"Bist du das, This?" fragte er verwundert, "Wie kommst du so frueh auf
die Alm?  Nun, weil du da bist, komm, dass ich mich ein wenig auf deine
Schulter stuetzen kann.  Ich bin schwindelig und komme nicht allein auf."

Der This sprang vom Boden auf und trat nahe an den Senn heran.  Er
stemmte mit aller Gewalt seine beiden Fuesse in den Boden hinein, so dass
der Franz Anton einen festen Halt an ihm fand und aufstehen konnte.
Waehrend des langsamen Aufstiegs zur Huette, als er sich immer noch auf
die Schulter des Buben stuetzte, fing er an, sich daran zu erinnern,
was ihm eigentlich passiert war.  Doch blieben ihm einige Vorgaenge der
Nacht voellig unklar.  Vielleicht konnte ihm der This auf die Spur
helfen.  In der Huette angelangt, setzte sich der Senn auf einen seiner
dreibeinigen Stuehle und sagte: "This, hol dir den anderen und setz
dich hierher zu mir.  Aber zuerst nimm dort den Topf herunter, wir
wollen ein wenig kalte Milch miteinander trinken, Feuer kann ich jetzt
noch nicht machen.  Ein Schuesselchen steht daneben.  Sieh nur, wo ist
es denn hingekommen?" unterbrach sich der Senn, "ich stelle es
regelmaessig dort hinauf.  Ich weiss nicht, was mit mir vorgeht seit
gestern."

Der This war feuerrot geworden, er wusste wohl, wer das Schuesselchen
heruntergenommen hatte.  Ganz zaghaft sagte er: "Dort steht's am
Boden", holte es schnell herbei, auch den Milchtopf und reichte beides
dem Senn.  Dieser schuettelte ganz betroffen den Kopf.  Solange er
lebte, hatte er noch nie sein Schuesselchen dort bei der Tuer auf den
Boden gestellt.  Er trank jetzt schweigend und nachdenklich seine
Milch, fuellte dann das Schuesselchen wieder und sagte: "Da, This, trink
auch!  Du hast mir einen guten Dienst erwiesen, dass du so frueh hinauf
kamst.  Hast du etwa gemeint, es sei Kaesfischtag und du seist dann
sicher der erste?"

"Nein, gewiss nicht", versicherte This.

"Sag mir jetzt etwas", fuhr der Senn fort, der schon ein paarmal
unruhig auf das nasse Tuch, das jetzt auf dem Tisch lag, dann wieder
zu dem kleinen Wasserkessel geschaut hatte.  "Sag mir, This, habe ich
denn das Tuch schon auf meiner Stirn gehabt, als du heute frueh
heraufkamst?"

Jetzt wurde der This ganz dunkelrot.  Denn er dachte, wenn der Senn
alles erfahre, was er getan hatte, so sei es ihm vielleicht nicht
recht, und er koennte boese werden.  Aber der Franz Anton schaute ihm
jetzt so tief in die Augen, dass er alles sagen musste: "Ich habe es
selbst darauf gelegt", fing er zaghaft an.

"Warum denn, This?" fragte der Senn verwundert.

"Weil sie so heiss waren", erwiderte This.

Der Senn staunte immer mehr.  "Aber ich bin ja schon bei Sonnenaufgang
erwacht", sagte er.  "Wann bist du denn heraufgekommen?"

"Gestern um fuenf, oder um vier Uhr", stotterte der This furchtsam,
"der Melker kam erst lange nachher."

"Was, du bist die ganze Nacht hier oben gewesen?  Was hast du denn
gewollt und gemacht?"

Jetzt sah der Franz Anton, dass dem This ganz bange wurde, ihm selber
aber fielen nun wieder die Vorgaenge der letzten Nacht ein.  Ganz
vaeterlich klopfte er dem Buben auf die Schulter und sagte ermunternd:
"Vor mir brauchst du dich gar nicht zu fuerchten, This.  Da, trink noch
eins aus, und dann sag mir alles, was du weisst, von da an, als du hier
heraufgekommen bist." Auf diese Ermunterung hin fasste der This neuen
Mut.  Erst trank er die Milch in wenigen Zuegen aus, denn sie schmeckte
herrlich.

Dann fing er an zu berichten: "Ich habe nur ein wenig zu Ihnen hier
herauf gewollt, aber nur so wie alle Tage, nicht wegen der Kaesfische.
Und weil dann der Melker schon lange die Milch gebracht hatte und Sie
nicht kamen, habe ich Sie gesucht.  Und dann habe ich Sie am Boden
gefunden, und Sie sind ganz rot und heiss gewesen und haben Durst
gehabt.  Dann bin ich geschwind zum Sumpfloch hinabgelaufen und habe
alle grossen Erdbeeren gepflueckt, die noch da waren, und habe sie Ihnen
gebracht.  Und Sie haben sie gern genommen.  Aber dann haben Sie auf
den Kopf gezeigt und nach Wasser verlangt.  Da habe ich aus der Huette
das Schuesselchen geholt und den kleinen Kessel, und am Schwemmebach
habe ich ihn gefuellt.  Dann habe ich Ihnen mit dem Schuesselchen das
Wasser ueber den Kopf geschuettet und auch zu trinken gegeben, denn sie
haben immer wieder Durst gehabt.  Wenn dann der Kessel leer war, bin
ich zum Bach hinueber und habe ihn wieder gefuellt.  Aber weil das
Wasser immer so schnell aufgebraucht war, habe ich gedacht, ein dickes
Tuch wurde den Kopf besser kuehlen.  Und so habe ich das Tuch aus der
Huette geholt und es ganz nass auf Ihren Kopf gelegt.  Nur, wenn es dann
trocken und heiss wurde, habe ich es wieder in den Kessel getaucht und
es dann wieder nass auf den Kopf getan.  Am Morgen sind Sie dann
erwacht, und ich war froh, ich habe immer gedacht, wenn Sie nur nicht
etwa krank werden."

Der Senn hatte mit grosser Aufmerksamkeit zugehoert.  Jetzt stand alles
deutlich vor ihm, was er in der Nacht erlebt hatte.  Er wusste auch
wieder, wie er halb wachend und im Fieber den Engel mit den Erdbeeren
als Retter empfunden und dann das Wasser des Schwemmebachs gespuert und
genossen hatte.  Der Franz Anton schaute den This so stumm und
verwundert an, als haette er noch nie einen Buben gesehen.  Nein, einen
solchen hatte er noch nie gesehen.  Wie war es denn moeglich, dass
dieser Bub, den alle Leute nur den dummen This nannten, sein Leben
gerettet hatte.

Haette der This sein Fieber nicht mit dem Wasser geloescht, wer weiss,
was bis zum Morgen daraus geworden waere!  Und wie konnte dieser This,
dem niemand ein freundliches Wort gab, zu einer solchen Aufopferung
faehig sein, dass er die ganze Nacht bei einem anderen wachte und ihn
pflegte!  Dem grossen, starken Franz Anton kamen die Traenen in die
Augen, als er den scheuen, verachteten This ansah und das alles
ueberdachte.  Er nahm jetzt den Buben bei der Hand und sagte: "Wir
wollen gut Freund bleiben, This, ich habe dir viel zu danken, das
vergesse ich nicht.  Tu mir nur noch einen Gefallen, mir zittern die
Glieder so, dass ich mich jetzt niederlegen muss.  Geh du nun hinunter
zu meiner Mutter und sag ihr, sie soll zu mir heraufkommen, es sei mir
nicht ganz wohl.  Du musst dann auch wieder mit ihr kommen, ich habe
noch viel mit dir zu reden heute, vergiss es nicht!"

Solange er lebte, war der This noch nie so gluecklich gewesen.  Er lief
springend den Berg hinunter, als koenne er nicht hoch genug aufspringen
vor Freude.  Nun hatte der Senn ihm selbst befohlen wiederzukommen,
und er brauchte sich nicht mehr zu verbergen, sondern durfte gleich in
die Sennhuette eintreten.  Ausserdem hatte der Franz Anton ihm noch
gesagt, er wolle gut Freund mit ihm bleiben.  Bei jedem dieser
Gedanken sprang der This wieder hoch in die Luft und kam bald bei der
Mutter an.  Gerade als er von oben herunter auf das saubere Haeuschen
mit den schimmernden Fenstern zurannte, kam von unten herauf im
Sonntagsschmuck, das Gesangbuch in der Hand, die Sennenmutter aus der
Kirche.  Der Bub lief auf sie zu, konnte aber zuerst nichts sagen,
denn er war ganz atemlos vom Laufen.

"Woher kommst denn du?" fragte die sonntaeglich gekleidete Frau, die
nicht gern etwas Unordentliches sah.  Missbilligend musterte sie den
Buben von oben bis unten, denn er machte keinen sonntaeglichen Anblick
in seinen zerfetzten Alltagshoeschen und dem schmutzigen Hemdlein.
"Ich meine, ich habe dich schon dort drueben ueber dem Bach gesehen, du
bist wohl einer vom Haelmli-Sepp?"

"Nein, nur der This", erwiderte der Bub ganz demuetig.

Jetzt fiel der Frau ein, dass die Frau des Haelmli-Sepp einen
einfaeltigen Buben bei sich hatte, von dem sie sagten, er sei zu nichts
zu brauchen.  Den hatte sie wohl jetzt vor sich.  "Und was willst du
denn bei mir?" fragte sie nun erst recht verwundert.

Der This war wieder zu Atem gekommen und richtete nun seinen Auftrag
klar und richtig aus.  Die Frau erschrak sehr.  Noch nie war der
kerngesunde Franz Anton krank gewesen.  Und dass er nach ihr schickte
und nicht selbst herunterkommen konnte, war ein recht schlimmes
Zeichen.  Ohne ein Wort zu sagen, ging sie ins Haus, packte in grosser
Sorge das Noetigste zusammen und kam nach kurzer Zeit mit ihrem grossen
Korb am Arm heraus.

"Komm", sagte sie zu This, "wir wollen gleich gehn.  Warum musst du
wieder mit?"

"Ich weiss nicht", antwortete er.  Und fast als waere es etwas Boeses,
setzte er leise hinzu: "Muss ich nicht den Korb tragen?"

"So, jetzt verstehe ich's", sagte die Frau, "der Franz Anton hat daran
gedacht, dass ich allerhand mitbringen will." Sie gab dem This den Korb.
Schweigend ging sie nun neben ihm den Berg hinauf, denn sie war tief
in ihren Gedanken versunken.  Ihr braver Franz Anton war ihr ganzer
Stolz und ihre Freude.  Sollte er wirklich erkrankt sein?  Konnte die
Krankheit gefaehrlich sein?  Ihre Angst wurde immer groesser, je naeher
sie der Sennhuette kamen, Jetzt waren sie oben--nur noch einige
Schritte--der bekuemmerten Mutter zitterten die Knie, sie konnte fast
nicht mehr weiter.  Jetzt trat sie ein.  Es war niemand da.  Sie
schaute ueberall umher und zu dem Heuboden hinauf.  Dort lag ihr Sohn
tief im Heu drinnen, sie konnte ihn nicht recht sehen.  Mit klopfendem
Herzen stieg sie die Leiter hinauf.

Der This blieb ehrerbietig draussen vor der Tuer stehen, nur den Korb
schob er in die Huette hinein.  Als die Mutter sich jetzt angstvoll
ueber ihren Sohn beugte, schlug dieser seine blauen Augen auf, streckte
ihr froehlich seine Hand entgegen, setzte sich auf und sagte munter:
"Gruess dich Gott, Mutter!  Das freut mich, dass du da bist.  Ich habe
aber geschlafen wie ein Baer, die ganze Zeit, seit der This fortging."
Die Mutter starrte den Sohn an, halb in Freude, halb in Schrecken, sie
wusste gar nicht, was sie denken sollte.  "Franz Anton", sagte sie
jetzt ernsthaft, "was ist mit dir?  Redest du im Fieber, oder weisst du,
dass du mich hast holen lassen?"

"Ja, ja, Mutter", lachte jetzt der Franz Anton, "jetzt bin ich ganz
bei mir und das Fieber ist vorbei.  Aber alle Glieder zitterten mir
noch, ich konnte nicht herunterkommen und wollte doch so gern mit dir
reden.  Ich fuehl's auch jetzt noch in den Knien zittern, ich kaeme noch
nicht weit."

"Aber was ist's denn, was war es denn, Franz Anton?  Sag mir's doch",
draengte jetzt die Mutter und setzte sich auf das Heu neben den Sohn.

"Ich will dir nun alles berichten, Mutter, eins nach dem anderen",
sagte er, indem er sich an einen Heuballen lehnte.  "Sieh einmal
zuerst dort unten das schmale, magere Bueblein an, das kein gutes Stueck
Gewand auf dem Leib hat, dem keiner ein gutes Wort sagt und den jeder
nur den dummen This nennt."

Die Mutter schaute zu dem This hin, der wie ein Sperber nach dem Senn
hinaufspaehte, ob er etwa wieder umfallen wolle.

"Und jetzt?" fragte die Mutter gespannt.

"Der hat mir das Leben gerettet, Mutter!  Wenn dieses Bueblein nicht
gewesen waere, so laege ich jetzt noch draussen auf dem Boden in einem
toedlichen Fieber, oder vielleicht waere es auch schon vorbei mit mir."
Und jetzt erzaehlte Franz Anton alles, was sich seit gestern nachmittag
zugetragen hatte.  Wie der This ihn die ganze Nacht nicht verlassen
und ihn erquickt und gepflegt hatte, so wie der gescheiteste Mensch
auf der Welt es nicht besser haette tun koennen.

Die Mutter musste sich mehrmals die Traenen abwischen.  Sie stellte sich
vor, wenn ihr Franz Anton allein und verlassen in seinem Durst da
draussen gelegen haette und vielleicht vom Fieber ganz verzehrt worden
waere, und kein Mensch haette etwas von ihm gewusst.  Und jetzt stieg ein
Dank und eine Freude in ihrem Herzen auf, dass sie laut ausrufen musste:
"Gott sei Lob und Dank!  Gott sei Lob und Dank!" Aber auch eine solche
Liebe zu dem armen This ueberkam sie, dass sie ganz eifrig sagte: "Franz
Anton, der This geht mir nicht mehr zur Frau des Haelmli-Sepp zurueck!
Sicher hat der arme Bub Hunger gelitten, und in Schmutz und Fetzen hat
sie ihn laufen lassen.  Heute noch nehme ich ihn mit mir, und morgen
mache ich ihm ein Gewand, dass man ihn ansehen darf.  Er muss es nicht
schlecht haben bei uns, wir wollen nicht vergessen, wie er dir
geholfen hat."

"Das ist nun gerade, was ich wuenschte, Mutter, aber ich musste doch
zuerst wissen, was du dazu sagst.  Und jetzt hast du dasselbe Vorhaben
und schon alles ausgedacht, wie es nicht besser sein koennte.  Es geht
nichts ueber eine Mutter!" Und der Franz Anton schaute sie so voller
Glueck und Liebe an, dass es ihr im Innersten wohltat und sie bei sich
dachte: Es geht auch nichts ueber einen wohlgeratenen Sohn.  Dann sagte
sie: "Jetzt musst du etwas essen, Franz Anton, dass du wieder zu Kraeften
kommst.  Ich habe frische Eier und ein Weissbrot mitgenommen, und jetzt
will ich Feuer machen, lass dir Zeit zum Herunterkommen." Das musste der
Franz Anton auch tun, denn er schwankte noch ein wenig.  Aber es ging.
Er kam herunter und winkte jetzt den This zum Tisch heran, an den er
sich selbst niedergesetzt hatte.

"This", sagte er jetzt, dem Buben freundlich in die Augen schauend,
"willst du ein Senn werden?"

Der This fing an zu laecheln, aber dann hoerte er ploetzlich die
vernichtenden Worte, die er von allen Seiten hundertmal vernommen
hatte: "Aus dem wird nie etwas,", "der kann nichts", "der wird nichts".
Und schuechtern antwortete er.  "Ich kann nichts werden."

"This, ein Senn wirst du", sagte der Franz Anton mit Bestimmtheit.
"Du hast dich gut genug angestellt bei deiner ersten Arbeit.  Nun
bleibst du bei mir und traegst Milch und Wasser und hilfst mir bei
allem.  Und ich zeige dir, wie man buttert und Kaese macht und sobald
du gross genug bist, steckst du die Arme in den Kessel und bist mein
Gehilfe."

"Hier in der Schwemmebachsennhuette?" fragte This, dem die Aussicht auf
diese Glueckseligkeit ganz unfassbar war.

"Alles hier, in der Schwemmebachsennhuette", bestaetigte der Franz Anton.

Auf das Gesicht des This kam jetzt der Ausdruck eines so strahlenden
Gluecks, dass der Senn ihn nur ansehen musste.  Der Bub war wie
verwandelt.  Das bemerkte auch die Mutter, als sie eben den grossen
Eierkuchen auf den Tisch stellte, den sie gebacken hatte.  Sie
streichelte den Buben und sagte: "Ja, Thisli, heute wollen wir
miteinander froehlich sein und morgen auch noch.  Und alle Tage wollen
wir dem lieben Gott dafuer danken, dass er dich gerade zur rechten Zeit
in die Naehe vom Franz Anton geschickt hat, wenn schon kein Mensch
begreift, warum du da heraufgekommen bist."

Jetzt begann das froehliche Essen, und noch nie in seinem ganzen Leben
hatte der This so viele gute Sachen auf einem Tisch zusammen gesehen.
Denn zu dem Eierkuchen hatte die Mutter das frische Weissbrot hingelegt
und daneben Butter und weissen Kaese.  Und mitten auf dem Tisch stand
eine grosse Kanne voll dickrahmiger Milch.  Von allem legte jetzt die
Mutter grosse, dicke Stuecke vor den This hin, und wenn er fertig war,
gab es gleich noch einmal so viel.

Als gegen Abend die Mutter sich zum Heimgehen bereitmachte, sagte sie:
"Franz Anton, ich habe mich anders besonnen, der This muss bei dir oben
bleiben, bis du wieder ganz gesund bist.  Er kann dir helfen, wo es
noetig ist.  Der Frau des Haelmli-Sepp will ich schon alles berichten."

Das war dem Sennen recht, und fuer den This war es das hoechste Glueck,
das er erreichen konnte.  Nun war er wirklich daheim beim Franz Anton.
Nicht mehr verborgen unter den Tannenbaeumchen hoerte er heute den
Nachtsegen, er stand unter dem Sternenhimmel neben dem Senn, als
dieser seine Haende faltete und sagte: "Komm, This, nun beten wir den
Abendsegen." Andaechtig faltete auch er seine Haende, und als am Schluss
der Senn sagte: "Gute Nacht geb euch Gott!", da war das Glueck im
Herzen des This so gross, dass er gern ueberlaut allen Menschen auf der
ganzen Welt sagen wollte: 'Gute Nacht geb euch Gott!'

Noch an demselben Abend ging die Sennenmutter hinueber zu der Frau des
Haelmli-Sepp, die mit ihren drei Buben und Lisi vor dem Haus stand und
gerne verstehen wollte, was ihre Kinder alle auf einmal erzaehlten.
Die Sennin hoerte, dass von Franz Anton die Rede war, dessen Unfall der
Melker berichtet hatte.  Als sie nun der Frau des Haelmli-Sepp erklaerte,
dass sie mit ihrem Sohn uebereingekommen sei, sie wollten den This bei
sich annehmen, da machte die Frau einen grossen Laerm.  Sie sagte, sie
sollten doch lieber einen von ihren drei Buben nehmen, die seien fuer
den Senn eine groessere Hilfe als der dumme This.  Und die Buben schrien
alle aus vollen Haelsen: "Mich!  Mich!  Mich!" Denn sie wussten wohl,
wie gut der Franz Anton war, und was es in der Sennhuette fuer gute
Dinge gab.  Da half aber alles Schreien und Bitten nichts.

Die Sennin sagte ganz ruhig, sie bleibe beim This, und sie kenne ihn
schon, er habe mehr Herz und Verstand als mancher, der ihn den dummen
This nenne.  Sie wolle auch die Buben warnen, sie sollten jetzt das
Haenseln und Verspotten unterlassen, sonst haetten sie es mit ihrem Sohn
zu tun.  Der rede dann mit seinen kraeftigen Armen eine deutlichere
Sprache mit den Buben, als sie es jetzt koennte.  Dann verliess die
Sennin die Leute, die ihr alle ganz stumm und verbluefft nachschauten,
und jedes der Kinder dachte bei sich: Wenn ich doch nur der This waere,
der wird's gut haben, wie ein Koenig wird er da oben in seiner
Sennhuette leben.  Wo aber von dem Tag an der This sich sehen liess,
liefen ihm die Buben alle nach, und jeder wollte sein bester Freund
sein.  Denn sie mussten alle an den letzten Kaesfischtag denken, als der
This so uebel behandelt worden war.  Von nun an wuerde er ja gewiss alle
Kaesfische allein bekommen, da waere doch jeder gut daran, der sein
Freund waere.  Und spaeter waren sie auch alle gut daran, denn dem This
machte es die groesste Freude, die reiche Ernte der Kaesfische unter
allen gerecht aufzuteilen.  Und er konnte sich nicht genug darueber
wundern, wie freundlich jetzt alle Kinder zu ihm waren.  Er wurde nie
mehr ausgelacht.  Als er vor niemandem mehr Angst hatte, da zeigte
sich zur Ueberraschung aller, dass er auf einmal ein ganz flinkes,
geschicktes Buerschchen war, von dem jeder sagen musste: "Entweder ist
das nicht derselbe Bub, oder man hat niemals ein Recht gehabt, ihn den
dummen This zu nennen." Sogar der Herr Pfarrer sagte nach einiger Zeit,
sein liebster Schueler im Unterricht sei jetzt der This.  Denn bei
allem, was er antwortete, habe er einen klaren Gedanken, und die
anderen Buben koennten ihn sich alle zum Vorbild nehmen.


Ende dieses Projekt Gutenberg Etextes Vom This, der doch etwas wird,
von Johanna Spyri.




*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK, VOM THIS, DER DOCH ETWAS WIRD ***

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